domingo, 23 de diciembre de 2012

Mendigo


Eterno frío día,
sumergido en el invierno
acosado por el miedo
distanciado de la alegría.

Mira, mírame los ojos,
dime, dime qué ves,
es la mirada de la soledad,
de aquel que incomprendido se va.

Por esta sociedad,
que me señala,
me pinta como un tipo raro,
quizá solo sea un extraño.

De otro mundo
u otro tiempo,
quién sabe de dónde vengo,
y por qué sucumbo.

Soy aquel mendigo,
al que miran con desprecio,
no me juzguéis necios,
yo sólo busco cariño.

Un animal en peligro
de desaparición,
no encuentro salvación.
Hacia la locura emigro.



miércoles, 12 de diciembre de 2012

Ojos negros


La noche es oscura,
para las almas en pena,
el miedo te viene a visitar
saliendo de debajo de la cama,
los monstruos pasean por las aceras,
todo cambia, cuando llegan las estrellas.

Somos sombras,
acaso meras siluetas
sin razones que atender,
¿a donde ir y por qué?.

Busco coordenadas
en las miradas,
porque los ojos son la boca
y cuando calla, hablan.

Gritan rencor
o buscan algo de amor.
Algo de calor,
en este frío invierno
vacío o lleno
de soledad y miedo.

Hojas en blanco,
rompen el silencio
en el que habito.

Rosas negras,
encerradas en besos,
espinas clavadas
hasta los huesos.



Ojos negros en personas rotas.



domingo, 2 de diciembre de 2012

La familia

A veces,
olvidamos el significado de familia,
andamos en la rutina,
en el humo de un cigarro,
Nos creemos duros de asfalto,
pero la verdad, es que amigos
somos pocos y estamos ocupados
no pedimos invitaciones a vasos.
Nuestro es viaje
es hacia la amistad
y vamos más allá del corazón
no es un simple amor,
los tenemos en nuestras venas
son nuestra sangre de hermanos
las ultimas flores del acantilado.


Nunca solos,
Porque nos acompañamos,
Somos familia,
Somos hermanos.

jueves, 29 de noviembre de 2012

Fuego

De por vida,
sentado sobre tu sonrisa.

Saltando, sobre tu cuerpo,
recorriendo tus secretos.

Acariciando tu pelo,
en una noche fría de invierno.

Porque el tiempo es relativo,
y cuento los segundos contigo.

Este monstruo solitario,
junto a ti se vuelve humano.

Renaciendo sentimientos,
que daba por muertos.

Iluminas mis sombríos días,
tan sólo compartiendo un cruce de miradas.

Dulces labios,
ojos en llamas.

En noches de luna llena,
robaste versos al poeta.

Me atracaste sin aviso,
cuando te vi de improviso.

Seremos fuego y tormenta.
Algún día, prenderemos la mecha.




domingo, 25 de noviembre de 2012

Pongamos que hablamos de mi


Esperpento de hombre con sombrero,
ridícula marioneta de escenarios dantescos.

Distorsionada sensación de valores,
tortura en forma de reflexiones.

Figurante del pasado,
amante de la esperanza.

Loco por las miradas,
creyente en brujas y hadas.

Solitario pensador,
insaciable lector.

Ajeno a la vida real,
vive con sus normas.



martes, 20 de noviembre de 2012

El canto de la colilla



La melodía que escribo
es lenta y triste,
con sus fortes y sus pianos,
es el cantar del pájaro triste
que quiere volar,
pese a las rejas frente al mar,
él vive para escapar
de su jaula en soledad.

Alma libre condenada
a no creer en la esperanza,
a ver la realidad,
mientras luces iluminan
hacía falsos actores,
danzando en un escenario.

Escuchando esa armónica,
en manos de un vagabundo,
resucitaré de nuevo en el mundo,
importandome tan sólo los segundos.

Siendo el humo,
de la colilla abandonada,
viajaré entre el aire,
bailando entre perfumes,
donde todos sean nadie.

Respiro y exhalo,
se me va la vida,
reclamo mi alegría
que sigue escondida,
quizá se halle perdida,
o me la cruce ayer,
pero si no sabes qué buscas,
tampoco lo puedes ver.



domingo, 11 de noviembre de 2012

Éxtasis


Gimiendo éxtasis,
expulsando demonios del alma,
acompañandose de caladas
y era ese su retrato,
humo y pasión,
en su cuarto.

Sonaba a frenesí,
tocando las teclas
con sus dedos,
produciendo un ritmo bello,
acompasado con silencios.

Sola en la cama,
gritando sonetos,
sobre fantasías de cuento,
mientras ella, se acariciaba por dentro.

Incendió las sabanas 
con fuego
porque por dentro llevaba,
llamas de hielo.

Siguió con su danza,
de la madrugada,
dibujando el amor
bajo su vientre,
hasta llegar al final.
Donde ya no importa nada.





domingo, 4 de noviembre de 2012

Atrapados en un rascacielos


En las alturas de un edificio,
rodeados de trajes,
a metros del suelo,
vive el pueblo obrero.

Acorralados y sin salidas
la  única salida, 
supone el fin de la vida.
Los silenciados asesinatos,
del sistema capitalista.

Sin casa y sin hogar,
sin lugar donde trabajar,
pasan los días, se esfuman,
como el humo de esta colilla.

En las alturas de un edificio,
hay pobres y no ricos,
hay estudiantes y hay padres,
hay abuelos y hay enfermos,
gente corriente, son una cifra,
"son los nadie, los hijos de la nada".

Pueblo que cree vivir un sueño,
por estar más cerca del cielo,
piensan que son libres,
pero están atrapados,
están condenados 
a ser  esclavos del dinero.

En lo alto del edificio,
viven al borde del precipicio,
sin alzar la voz por miedo a la caída,
sin moverse mucho,
por no tropezar.

Nosotros estamos atrapados en aquel rascacielos.


lunes, 29 de octubre de 2012

Volver a las preguntas

Salió la inspiración, 
por la puerta de atrás.

No volvió.

Se oye un lejano rumor,
pero en nada quedo.

No volverá.

La pluma al papel,
acariciaba susurrando otra canción.

De nuevo empezó.

Una nueva historia,
todavía por escribir.

¿Por qué sucedió?

Las preguntas, sin respuestas,
sólo son, cuestiones abiertas.


"Un sueño nace, mientras otro cicatriza"

lunes, 10 de septiembre de 2012

Musa

"No puedo creer que exista un cuento de hadas,
donde se luche con mayor desesperación por una mujer
que como yo he luchado por tí,
desde el principio una y otra vez
y tal vez para siempre"


Son tus ojos mi condena y mi salvación,
cuando acaban con mi pena y mi ilusión.
Son dos negros espejos,
donde me veo borracho y desecho,
en tan solo un reflejo.
 
Por esa mirada yo mato o muero,
sin ella, soy un vivo, que vive muerto.
Si la pudiera describir en versos,
me saldrían los más bellos.
 
Pero te susurro al oído te quiero
y me miras con recelo
y te digo que te anhelo
y me dices que no siga con eso,
pero te deseo a tí y tus besos.
 
Tus labios ardientes como el fuego,
hacen ver al ciego,
curan al enfermo
y enloquecen a los cuerdos.
 
Tu sonrisa es como la luz del puerto
para un marinero,
ella me ilumina cuando en la carcel soy preso,
de mis pensamientos o mis deseos.

Ese olor que guardo dentro,
de otras noches y de otros tiempos,
acudo a él, como forma de recuerdo,
porque es fragancia bajada del cielo,
eres la única fé, que yo profeso.

martes, 17 de julio de 2012

Manojos de ayer

Dime por qué,
olvidamos el ayer,
dime por qué,
te fuiste sin volver,
se fue el sol de mi amanecer,
en la noche eterna, ando con mi ser,
dando tumbos,
bebiendo flujos,
en contra del mundo,
en contra de la realidad,
porque conseguiré la felicidad,
y ella volverá.

Sueños de tinta,
dime donde habitas,
te busco al doblar cada esquina,
no dando causa por perdida,
quizás convirtiendome en una causa perdida.

Vida en locura,
sin tratamiento, 
ni cura,
mejor el sufrimiento,
que vuestra insufrible cordura.


sábado, 9 de junio de 2012

Resistencia minera






Los héroes, no llevan capa ni mallas,
sus armas son picos y palas.
Sus enemigos, son enemigos del pueblo,
políticos y banqueros.
Ellos, son los mineros.

Se niegan a ser pisoteados
por el propio estado.
Mientras, los medios,
muestran su miedo
permaneciendo callados.

Su vida, es la mina
y los de arriba
amenazan con destruirla.
¿Protestas pacíficas?

Fuego y humo,
piedras lanzan con orgullo,
contra perros con correa
de este podrido sistema.
Es la resistencia minera.


Castilla la Mancha, Andalucía,
Asturias, Castilla y León,
también Aragón.

Ánimo a todos los mineros,
sois el orgullo del pueblo.



"La clase obrera, hoy tiene alma minera"


miércoles, 6 de junio de 2012

Borrachera


Telarañas, donde había vida,
arañas cubren el olvido.
Aquella esquina querida,
ahora nada tiene sentido.

Sigo caminando en la noche,
enfados sin reproches,
sin entender qué pasa,
me volví solo a casa.

La calle se movía,
o eso juraría,
quizá, fue la ginebra,
que mi razón quiebra.

Yo sufría una melopea,
los monstruos en mi cabeza,
le daba vueltas a ideas,
héroe de vilezas.

A tientas llegue a mi cuaderno,
donde dibuje con versos el infierno.

Por la mañana solo un cuerpo
y un cuaderno abierto.

"Sin besos,
con vasos,
acabo borracho,
condenado
a ser esclavo,
de las cadenas,
de tus caderas."












domingo, 3 de junio de 2012

Nunca te rindas

Creen que el éxito les va a ir
a buscar a casa, pero eso
son cosas que no pasan.

Solo puedes luchar,
lucha o la vida te matará,
nunca te quedes atrás,
no te va a esperar.

Lucha sin importar la situación,
aunque estés con mierda en un bidón,
lucha, que no te venza la desilusión,
esa es la misión.

Lucha,
como un cojo bailando,
como un manco boxeando,
como un sordo escuchando,
como un ciego observando.

Estas tu solo,
lucha contra ti,
no hay más enemigos,
eres solo tú.

Lucha por lo que quieras.
Lucha, nunca te rindas.

miércoles, 23 de mayo de 2012

Verde, color de lucha


Estudiantes y profesores,
juntan sus voces
por un no a los recortes.

Un pueblo ignorante, 
es un pueblo manipulable,
es un pueblo sometido a una clase.
Su clase, la dominante.

Quiero que los enfermos,
puedan curarse,
sin importar su raza o su clase.
Que la educación sea libre,
que no cree títeres.

Pido:
Menos políticos y más escuelas.
Más ciencia y menos Iglesia.
Menos banqueros y más hospitales.
Más educación y menos corrupción.

Las cárceles para ellos,
políticos y banqueros,
se han quedado con nuestro dinero.
Nos han robado, los derechos.

Sanidad de pago,
educación de pago,
la crisis del estado,
cada vez más parados,
pero mirar sus bronceados,
sus sueldos hinchados,
sus vacaciones a gastos pagados.

El pueblo grita,
pero el poder no escucha.
Solo nos queda la lucha.

sábado, 19 de mayo de 2012

Acumulando polvo



Somos fantasmas del pasado,
 fuimos abandonados
con el recuerdo de los años,
sufrimientos y engaños.
En un almacén, olvidados.

En el hoy te escribo
en el ayer, todavía vivo.
Fuimos víctimas del destino,
moriremos en el olvido.

Desorden, caos,
de aquel vaho,
éste distorsionado.
En el espejo no me hallo,
un delirio o un humano.

Seré polvo,
quizá telarañas
En un rincón, 
no sé si me guardas.

Soy más de qué
me olviden a olvidar.
De eso, es  buen testigo,
aquella barra del bar.




martes, 8 de mayo de 2012

Chatouilles


Cosquillas, en francés
 
Rires, éclats de rire sonores
Éloignés de la réalité
Vivant de mirages
Illusion ou vérité ?

Mots et mots
De nuit
Entre fumée et aspiration
Après tout, rien.

L’eau stagnante
Tomba de la cascade
Elle était douce, pas salée.

Un lieu tranquille
Eloigné des troupeaux
Mais sans solitude

Ils ressentirent la liberté
Cette sensation si regrettée
Il retourna dans cette journée
Pendant cette nuit.

sábado, 5 de mayo de 2012

Un retrato se desvanece


Superado, derrotado,
acabado, sentenciado,
destrozado.
Fin anunciado.

Voló, volaron,
sus ansías de vivir,
su afán de superación
desapareció.

Se dispersó
en la multitud,
¿Quién le vio?
¿Quién le ve?
¿Quién le verá?

Voló, quién sabe si volverá
algún día de ese lugar,
lugar lejano,
donde vive en pasado,
busca el camino de vuelta,
el regreso.

Todo eso, todo aquello,
voló,
suave, sin batir alas,
llevado por el viento,
¿Dónde se lo llevo?

viernes, 27 de abril de 2012

Destino, te escribo


Destino, te escribo
no avisaste de mi derribo,
ahora, solo, escribo.

Te maldigo,
oh cruel amigo,
te pasaste conmigo.

Provocaste delirios,
visiones en desvaríos,
que no curan colirios.

Juntos en el camino
de la vida, en el casino
con la suerte soy mezquino.

En un bosque perdido,
todo el mundo se ha ido,
en lo lejos, alaridos.

Si todo fue prescrito,
apesta a vomito,
dime donde, que yo dimito.



martes, 24 de abril de 2012

Dosis de realidad



Manada aborregada,
¿Por qué no te importa nada?

Sois esclavos del capital
en un sistema infernal,
que al pobre abandona,
no importa la persona.

Tanto tienes tanto vales,
hambre, uno de los males,
todavía actuales.
Somos nosotros culpables,
con silencios detestables.

¿Te importa Gran Hermano?
A mí el ser humano,
que se muere tan temprano,
por no tenderle tu mano.

“No se puede hacer nada”,
dice una vida acabada,
“no puedes cambiar el mundo”,
pensamiento nauseabundo.

Si algo quieres cambiar,
levanta, tienes que luchar.




 Luego, os negaréis a ver la realidad. Miraréis para otro lado. No hablaréis con propiedad. Lo llamaréis ser radical. Diréis que no todo se puede contar.
Pero esto es la realidad que el sistema encierra. Por mucho que no os atreváis a decirlo. Por mucho que os esforcéis en omitirlo.

miércoles, 18 de abril de 2012

¿Quién soy?



¿Quién soy?
Yo soy solo,
solo, soy yo
pero, ¿quién soy?

¿Quién soy?
Le pregunte a la Luna,
"un lobo que me aulla canciones,
en noches vacías y oscuras,
un lobo que sube a lo alto,
para que retumbe su voz".
Pero, ¿quién soy?

¿Quién soy?
Le pregunte al lobo,
"un pájaro que vuela entre nubes,
que vigila desde las alturas,
en silencio, sin dejarse oír".
Pero, ¿quién soy?

¿Quién soy?
Le pregunte al pájaro,
"una hoja en un árbol
 movido por el viento,
que se resiste a caer,
pero al final cae,
pues solo es una hoja".

Pero, tú, dime quién soy.

viernes, 6 de abril de 2012

Cosquillas

Risas, sonoras carcajadas,
alejados de la realidad,
viviendo de miradas,
Ilusión o verdad?

Palabras y palabras
de madrugada,
entre humo y caladas,
tras todo, la nada.

El agua estancada
cayó por la cascada
era dulce, no salada.

Un lugar con tranquilidad,
alejados de la manada,
pero no en soledad.

Sentían la libertad,
esa sensación tan añorada,
volvió en esa jornada,
durante aquella velada.

miércoles, 28 de marzo de 2012

Vientos del pueblo me llevan


 Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
 
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

28 de marzo de 1942, Miguel está en la enfermería de la prisión alicantina, encerrado en una cárcel, su avanzada tuberculosis originada por su estancia en diferentes prisiones, está muy avanzada y ya nada podía salvarle de la muerte.

Nunca se rindió.
 "Aunque el otoño de la historia cubra vuestras tumbas con el aparente polvo del olvido, jamás renunciaremos ni al más viejo de nuestros sueños". 
"Quien se para a llorar, quien se lamenta contra la piedra hostil del desaliento,
quien se pone a otra cosa que no sea el combate, no será un vencedor, será un vencido lento."
 
Dicen que murió de tuberculosis, pero en realidad murió a manos de aquellos que le denegaron la libertad, aquellos que querían que Miguel, no saliera de ahí con vida.
 

jueves, 22 de marzo de 2012

Se vende


Ese hombre sale a trabajar,
el otro acaba de entrar,
no tiene tiempo para descansar,
ni para un poco disfrutar.
la vida se esfuma 
entre minutos y horas,
horas vacías de minutos.


En la fábrica horas de trabajo,
repetidos movimientos,
cerrados en una constante,
pensar como seguir adelante,
se acerca fin de mes,
la luz, el agua, el teléfono,
la hipoteca y la alimentación,
termina el día, llorando
llorando por desolación.


Padre soltero, luchando solo,
con un sueldo miserable,
con su hijo sale a pasear,
por lo que ellos llaman ciudad,
ciudad fantasma,
de hombres con cadenas
que sin ser conscientes, arrastran.

Ojean periódicos, tirados,
leen corrupción y cohecho,
recortes y paro,
por todos los lados.

Sociedad de aborregados
por ladrones gobernados,
hacen negocio con la crisis,
roban nuestro dinero,
nos privan de lo público,
sanidad y educación,
son derechos, no gastos.

jueves, 8 de marzo de 2012

Noche de hostal

La mesa, una libreta de vieja tapa de cuero, un bolígrafo sobre ella, un cigarro consumiendose en el cenicero, como el tiempo, lentamente va consumiendose de él, un hilo de humo que asciende, formando figuras, un hombre con cara seria y cansada, lo observa con detenimiento, desde su silla, mira toda su mesa con atención.

Extiende su brazo derecho, coge el cigarro con meditados gestos y aspira una calada, el humo recorre su garganta, se llenan sus pulmones, lo suelta en un largo suspiro.
Junto al cenicero, un vaso reposa, tres hielos y whisky, mientras sigue viendo el humo dispersandose por el aire, toma un largo trago y vuelve a dejarlo todo en la mesa.
Vuelve a coger la libreta, ojea por encima lo escrito y tras una pausa lanza el cuaderno al fondo de la mesa.

La luna junto a la vieja lampara del escritorio alumbran la habitación, el hombre cansado, se levanta de la silla, en su pequeña habitación cerca de su escritorio tiene su sencilla cama, mientras anda el suelo que algún día fue de madera, cruje ruidosamente.
Se deja caer al abismo de su cama, con la luna de testigo, duerme.

Los hielos se convierten en liquido, un dedo de agua mezclada con el whisky, siguen encima de la mesa, rayos de luna entran por la ventana abierta del tejado,  el olor a licores y vino está presente por toda la habitación.

Golpearon la puerta de repente, bruscamente, el ruido se iba trasladando por el pasillo del hostal, golpeando contra todas las paredes, una pelea más. Juan apenas sobresaltado, abre instintivamente el cajón de la mesilla, saca un frasco y le da un trago, tras ello, vuelve a dormir.

En la mesa, sigue la libreta abierta por la mitad, en ella se podía leer:

"Creo que todos tenemos una pregunta que nos dirige. Una pregunta que nos mantiene despiertos por la noche. Una pregunta a la que damos vueltas como un perro que jugetea con un hueso. Si entiendes la pregunta de un hombre, estás más cerca de entender al hombre en si."

"Eso era todo lo que un hombre necesitaba: esperanza. Era la falta de esperanza lo que hundía a un hombre." Charles Bukowski







martes, 28 de febrero de 2012

Escalera en espera

Sentado en el asiento,
viajando de fuera adentro
paisaje desierto veo
alrededor solo yermo,
bastos campos, caravana
abandonada descansa
en la nada apoyada.
Solo sol a la espalda
sol de invierno, frio
de verano, un descanso.

Si mi vida es un sueño
quizá un vago recuerdo,
viviré donde me encuentre,
ya sea bajo los puentes
o en aquella sonrisa
que en algun lugar habita
dentro de esa soledad fría.
Vive en la mente enfermiza
de un loco que pinta poesía.

 Por aquella escalera
en medio de nada
hacia ninguna parte
si hace falta subiré
llevará a otro lugar
donde los sueños
se junten a la realidad.